Nome: Giada
Un calzino spaiato. Le mie visioni non sono tutte oscure.
Questo blog costituisce una testata giornalistica ai sensi dell’articolo indeterminativo una.
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Di giorno, di notte, la pioggia perenne. Un uomo che si avvicina e dice “sto per morire” ma tranne te nessuno lo verrà mai a sapere, perché ora lui sparirà del tutto, ultimo avvistamento a Covent Garden, e poi smetterà di volare. Camera in ostello, odore di disinfettante, preservativi nei cessi, tram, poi taxi e metropolitana, e com’è che la gente si gira sempre dalla parte giusta e tu viaggi sempre all’inverso, testa sul vetro, signore sedute di fronte. Vassoi di plastica da prendere tre o quattro alla volta. Un giorno poi ti sposerai, accenderai un mutuo, farai figli, comprerai mobili a credito, una station wagon di seconda mano, ordinerai le penne in un barattolo e il calendario ti dirà che è ancora lunedì, e smetterai di volare. Fatti vivo appena vuoi. Sarebbe rimasto ancora tanto da dire. Eppure.
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Una mattina di agosto, di fronte alla macchinetta per il caffè dell’università deserta. Stai lì a guardarti l’ennesima scena di una bionda finta che lascia il suv in settupla fila bloccando contemporaneamente strisce pedonali, rampe per i disabili e piste ciclabili. Ci passano solo i motorini smarmittati e un cretino in bermuda che porta a spasso un alano che imbratta il marciapiede di stronzi equini. Intorno tubi di scarico, clacson, fiat ducato diesel spompati, nubi tossiche, biciclette senza freni, bestemmie, autisti dell’ataf assetati di sangue.
Esce la brodaglia dalla macchinetta del caffè. Guardi il bicchierino di plastica, e capisci di essere un pollo in batteria.
E’ l’ora di staccare.
La valigia è pronta, ho comprato tutto il necessario, il frigo l’ho svuotato, in casa ci sono rimaste solo le tortine di porretta dell’anno scorso, che volendo potrei assemblarle, farci un buco e tentare di omologarle come casco integrale, o depositarle al centro di un parcheggio e chiedere ai passanti se hanno visto una carrozza trainata dai topini. Roba che se ne infili una in mezzo litro di latte te lo risucchia tutto.
E’ l’ora di staccare.
Io vado a Budapest e mi porto dietro un parente, un grandissimo amico ed il ragazzo che amo.
Il 13 agosto è il compleanno di Luca. L’anno scorso è stato l’inizio della fine e dio sa quanto mi dispiace. Siamo cresciuti insieme, mano nella mano, e prima o poi dovevamo trovarlo un bivio, l’abbiamo sempre saputo. Che il suo buon compleanno sia un buon compleanno.
Il 13 agosto là suonano i Tool. I Tool miei e dello scrittore. Scriverò il suo nome e lo farò leggere a Maynard in qualche modo.
Io torno presto. Abbiate cura di voi.
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Scruto la finestra di messenger e vedo gente qualunque. C’è anche l’eminente scrittore, lì, altero. E’ distante, ma c’è. Com’è che lui dice di essere un perdente ed io invece lo vedo sempre sul podio, non lo capirò mai.
Sto qui al computer tutto il giorno, in casa, 24 ore su 24. Mi sono ritirata come il pisello di un uomo nudo sui fiordi a gennaio.
Prendo gli antibiotici quindi non bevo né fumo, e guardo film, guardo un sacco di film.
Sono giorni di commovente lucidità.
Questi giorni di astensione mi hanno portato a capire che ho il sistema immunitario di un leucemico, in quattro giorni ho rifatto tutte le malattie infettive delle elementari.
Ma io non ci sono, né in casa, né da nessuna parte.
Al posto mio c’è una sagoma di cartone.
Non sono morta, ma nemmeno tanto viva.
Non sono abbastanza brillante per concepire qualcosa che mi faccia risalire la corrente di sterco.
Vivo incartata.
Magari se infilate il gettone e fate una colletta e raggranellate una somma sufficiente a farmi un po’ respirare, un sorrisino può essere che ve lo faccia.
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