Nome: Giada
Un calzino spaiato. Le mie visioni non sono tutte oscure.
Questo blog costituisce una testata giornalistica ai sensi dell’articolo indeterminativo una.
Fa caldo. La gente si stende sui lettini, si brucia la pelle sulla spiaggia, si fa le foto col telefonino e le manda agli amici, fuma sigarette light, ha in casa un telecomando per aumentare la velocità dell’aria. Deumidifica con scatoloni a corrente. Si sente stressata e tenta il suicidio con l’enterogermina. Parla della temperatura, delle trasmissioni in tv, si scambia con altra gente il numero di telefono.
Manca l’aria.
Lui è nato da una sperimentazione audace di una multinazionale senza scrupoli. Io sono stata creata dall’uomo, e mi sono adeguata. Sono più forte, più stupida, più goffa nei movimenti. Sono programmata per provare in continuazione sentimenti da fiction.
A lui l’aria manca, più che a tutti gli altri. Ha la bocca piccola, i polmoni che non sono abbastanza capaci per contenere tutta l’aria che gli serve. Sa contare con precisione quanta aria c’è in un posto e si accorge quando sta per finire. Mette gli spazi tra le righe per non farsi mancare l’aria. Odia chi ansima troppo, perché consuma troppa aria.
Si sposta ogni tanto, ma sembra sempre immobile.
Piazza morsi sulle sue prede, è sempre pronto ad attaccare, è malvagio, non percorre mai la strada più breve per arrivare alla preda, fa leva sull’inettitudine dei suoi nemici.
Io la sapevo questa cosa dell’aria, e una volta ho provato a soffocarlo, ma non ha funzionato.
Riuscirà ad ucciderlo solo chi centrerà il suo cervello con un proiettile. E chi ci riuscirà non dovrà sentirsi in colpa, anche se Lui è così bello.
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Le persone fanno schifo, lo dici sempre. Sono aride, misere, si esprimono solo con versi e grugniti, mozziconi di parole slegate. Ero ottimista, una volta. Pensavo che fossero tutti astuti contraffattori. Oggi invece scopro l’ottusità, ed i loro stomaci troppo stretti. Sono grigi, sconci. Si chiudono in gabbie robuste, sono sonnolenti, costretti nella loro laboriosità futile, nella frenesia continua del corri * salta * vai in bagno a pisciare * guarda quella che tette * vendicati * mangia * difenditi * che freddo fa oggi * che vento * ho male a una gamba * sbarca il lunario * vestiti bene * sigaretta * attento che cadi * il cane ha cagato in cucina. Meriterebbero di morire con una proboscide annodata attorno al collo. Ho cercato di aggrapparmi ad una roccia, ma stanotte cedo, il mondo si stacca, sparisce, lontano. C’è qualcosa che mi trascina via, ho le vertigini, sento che cado, si distorce tutto. Sparisce. Nella nebbia, nel vuoto. La vita si confonde col resto. La battaglia è finita. La mia sofferenza non ha causa né fine. Ho lasciato troppo a lungo che gli insetti mi salissero addosso. Ho sognato una cella piccola, solo per noi due. Ogni notte vedo i tuoi occhi selvaggi e penso al tuo inutile dimenarti, come una balena trafitta dagli arpioni, come un cavallo strozzato da lacci troppo tesi sulla gola. Hai le mani incatenate al suolo, arranchi con le gambe mutilate. L’Arno stanotte è uno specchio liscio senza fondo. Questo è un bel posto, niente da dire, pieno di cose, pieno di cose. Mi hanno fatto compagnia due birre in lattina trovate per strada, una tazza di caffè di una guardia giurata napoletana, ed un ragazzo francese che nel buio mi ha bisbigliato i suoi segreti. Te che leggi ora, non farti domande. Le tue parole sono pungoli, ferri arroventati, tritacarne, spaccaossa, seghetti di precisione. Stanotte ho capito qual è il vuoto di cui parli. Un vuoto che quasi non ci credo.
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Con te ci sono cresciuta. Ricordo tutti i giorni che abbiamo passato insieme, uno ad uno. E le tue parole, che non ho mai trascritto da nessuna parte, non ho mai salvato le modifiche a documento uno, ma che non riesco a dimenticare. Ma per la prima volta, non mi interessa quello che hai da dire. Perché vorrei che questo momento non finisse mai. La gente che hai visto ieri sera, io passerei la vita a stare immobile a guardarla. Perché loro sono rumore, applausi, grida, stupore. Hanno luci di posizione per far sapere dove sono e anabbaglianti per non perdersi nell’incanto di strade senza uscita. Mischiano i loro colori alla folla e non abbandonano la postazione dopo gli ultimi fuochi, rimangono lì a fissare il vuoto, perché i fuochi continuano ad immaginarli, più belli di quelli reali. Hanno negli occhi qualcosa di grande come mille campi da calcio e da golf. E forse ti sembrano superficiali, stupidi, dei bambini, che non si sanno vestire e comportare. E forse lo sono davvero. Ma per loro farei di tutto. Pensare che ci saranno strade che ci divideranno un giorno, come quella che ha diviso noi due, mi fa stare male. Ma non ci penso adesso. La vivo. Noi non lo sappiamo dove stiamo andando, ma ci andiamo fischiettando.
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X: Io il libro non lo leggo, sto dietro alle dispense.
G: Ok. Ma si sono fatti i disturbi dissociativi?
X: Tesoro non ti agitare.
G: Ok, bastava rispondere non lo so.
X: uff come siamo noiosi, comunque non lo so.
G: A posto.
X: Ma che hai? Che è questa acidità? Che da tempo avevi perso.
G: Maremma merda. Ma che io debba sempre avere qualcosa? Ho chiesto: si sono fatti i disturbi ics? E la gente non ti risponde sì, no, non so. Dice: io mi attengo alle dispense. Che non è una risposta. Come ti chiami? Le sette meno un quarto.
G: - C'è il burro in frigo? - Una volta non eri così.
G: - Che giorno è oggi? - Ah scusa, è il tuo compleanno? - No, volevo solo sapere che giorno è oggi.
G: - Sono finiti gli spaghetti? - Senti, se vuoi ci vai te a fare la spesa, eh. Se ti va bene, ci sono le penne, se no vai al ristorante. - Volevo solo sapere se c'erano gli spaghetti.
X: mi sa che oggi è meglio lasciarti fare.
G: Cioè. Quello che volevo sapere io. E'. Siccome non ho le dispense sott'occhio. Hai mica visto se c'è nel mezzo anche disturbo dissociativo dell'identità, da personalità multipla, di depersonalizzazione, dissociativo non altrimenti specificato, amnesia dissociativa e fuga dissociativa? A me sembra di no. Mi eviterei volentieri un capitolo del Gabbard. POI. Se la gente il Gabbard non lo legge, non mi interessa. Visto che sei la 12esima persona che mi risponde: io il Gabbard non lo tengo in considerazione.
X: ti pare il caso di arrabbiarti cosi per una stronzata del genere?
G: Se la gente pensa che io sia arrabbiata e io non sono arrabbiata, non so cosa farci.
X: ma insomma il tono non mi sembra dei migliori
G: Ma insomma il tono non c'è visto che non sto parlando ma sto scrivendo. Ok. A posto. Chiedo altrove. Nessun problema. Parliamo del clima. Lo chiedo domani a lezione. C'è lezione, vero?
X: (riferendosi alla lezione di FILOSOFIA... e non quella di psicologia, della quale stavamo parlando da ore...) no, domani il bugliani non c'è.
G: No. Intendevo il Fontani. Evidentemente mi esprimo male.
X: NON LO SO!
G: Ok, non lo so è una buona risposta.
X: sono io che non ci arrivo forse.
G: No, tranquilla, succede con tutti. Sempre a cercare significati nascosti. Siete tremendamente complicati, subdoli. Quando dico sì, è sì. Quando dico no, è no. Ma la gente dice sì per far intendere forse e poi alla fine è no. Io non sono così. E' solo una vostra impressione. Parlo di mele e la gente mi risponde pere. Pensando che io mi riferissi alle banane. Ma se parlo di mele intendo esattamente riferirmi alle mele e... ok. ok. Fa niente. Fa niente.
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Vedi Bucce, la storia si ripete.
Le sconfitte altrui sono sempre vittorie rubate, estorte dai comunisti, scippate.
Le vittorie nostre sono premi di consolazione.
I gol si ricontano in Cassazione.
Roba da novella 2000 e Pescare in Valtellina.
La gente è egoista, crudele, inavvicinabile. Tifa juve, non rispetta niente in cui non crede, passa le ore davanti alla playstation.
Tuttosport continuerà sempre a titolare: Giuly alla Juve! Henry alla Juve! Scirea alla Juve! Chi non salta interista è, e Buffon salta altissimo. E cose così.
Con l'imparzialità degna del Manifesto, di Libero. Con la professionalità degna di Studio Aperto.
Oggi è un gran giorno. Accenderemo Rai2 e ci metteremo le sciarpine della Brianza Alcolica. Perchè, vada come vada, basta poco a noi per farci battere il cuore.
Questa attesa mi strozza il sorriso, però.
Rinnovo pubblicamente la mia promessa. Se Atene assomiglierà a Istanbul, smetto di drogarmi.
No. Non esageriamo.
Vado a piedi all'Abetone, da qui.
Se non andrà come deve andare, come è molto probabile che sia, urleremo "arimo", come a nascondino. Che è quella parola che usavi quando correvi, ti sbucciavi il ginocchio e allora giocavi il jolly: "Arimo". Per dire: "sì, ragazzi, un attimino, ho esigenze impellenti ed improcrastinabili che potrebbero pregiudicare il naturale svolgimento delle cose, non sarebbe corretto proseguire oltre".
E ci prenderemo una lunga pausa di riflessione.
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Il bomber omette, evita, nasconde, tace, tralascia deliberatamente. Non dichiara, non rivela. E' misterioso, ermetico, indecifrabile. I suoi comportamenti hanno dell'inquietante perchè sembrano evidenti, immediati, e invece sono incomprensibili.
Sto lì a guardarlo, con l'espressione di Peter Coniglio.
Fuori il mondo si muove, ci sono coupon per i test antidroga in farmacia, c'è gente che si preoccupa per la carne di balena e per la siccità mentre piove (d'altra parte chi non ha fatto sciopero alle superiori per i riscaldamenti spenti sotto il sole a picco?), c'è l'isola di lost che nel 2010 chiuderà ufficialmente i battenti, ci sono le coliche, spiderman 3, i gay associati ai pedofili, le cellule staminali, i voli economici con l'asterisco.
Ma io torno sempre lì, come la polvere sui mobili.
Devo capire.
Perchè senza di lui, ora, c'è poco da dire o da fare, sono un compasso zoppo.
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And don't be afraid of the dark.
At the end of a storm is a golden sky
And the sweet silver song of a lark.
Walk on through the wind,
Walk on through the rain,
Tho' your dreams be tossed and blown.
Walk on, walk on with hope in your heart
And you'll never walk alone,
You'll never, ever walk alone.
Walk on, walk on with hope in your heart
And you'll never walk alone,
You'll never, ever walk alone.
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Di Bergerac, l’albero prezioso in cui si trasmutarono, nel paese del Sole, il re usignolo e i suoi sudditi.
Di Luca, il Calunniatore che portò Cristo su un'altura.
Di Bloy, i porci neri della Morte, corteo della Fidanzata.
Di Coleridge, la balestra del vecchio marinaio e lo scheletro galleggiante del vascello, che, deposto nell’asse, fu vaglio su vaglio.
Di Darien, le corone di diamante delle perforatrici del Saint-Gothard.
Di Desbordes-Valmore, l’anatra che depose il taglialegna ai piedi dei bambini, e i cinquantatré alberi segnati sulla corteccia.
D’Elskamp, le lepri che, correndo sulle lenzuola, divennero mani rotonde e ressero l’universo sferico come un frutto.
Di Florian, il biglietto della lotteria di Scapin.
Delle Mille e una Notte, l’occhio accecato dalla coda del cavallo volante del terzo Kalender, figlio del re.
Di Grabbe, i tredici compagni sarti che il Barone Tual massacrò all’alba, per ordine del cavaliere dell’ordine pontificio al Merito Civile, e il tovagliolo che si annodò preventivamente intorno al collo.
Di Kahn, una delle campane d’oro delle celesti oreficerie.
Di Lautréamont, lo scarabeo, bello come il tremito delle mani nell’alcoolismo, che scompariva all’orizzonte.
Di Maeterlinck, le luci che udì la prima sorella cieca.
Di Mallarmée, le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui.
Di Mendès, il vento del nord che, soffiando sul verde mare, mischiava al suo sale il sudore del forzato che remò fino a centoventi anni.
Dell’Odissea, il cammino gioioso dell’inappuntabile figlio di Peleo, attraverso il prato di asfodeli.
Di Péladan, il riflesso nello specchio dello scudo laminato dalla cenere degli antenati, del sacrilego massacro dei sette pianeti.
Di Rabelais, i sonagli al cui suono danzarono i diavoli durante la tempesta.
Di Rachilde, Cleopatra.
Di Régnier, la pianura saura dove il centauro moderno sbuffò.
Di Rimbaud, i ghiaccioli gettati dal vento di Dio nei pantani.
Di Schwob, le bestie squamose che mimavano il biancore delle mani del lebbroso.
Di Ubu Re, la quinta lettera della prima parola del primo atto.
Di Verhaeren, la croce fatta dalla vanga ai quattro fronti degli orizzonti.
Di Verlaine, delle voci asintotiche alla morte.
Di Verne, le due leghe e mezzo di crosta terrestre.
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